A Chave (Poema)

O primeiro poema que escrevi, durante uma aula de português, quando eu tinha 12 ou 13 anos, tinha este título. Só voltei a escrever poesia com 17 anos de idade. Hoje, esse título é tudo o que recordo sobre esse primeiro poema. O caderno onde ele estava escrito não sobreviveu ao simples passar do tempo. Tentei recuperá-lo neste outro poema que escrevi.

A chave não é uma amiga,

É um lampejo de luz

Que ao Sacrário nos liga

Para à verdade fazer jus.

As Portas da Percepção, abertas,

Revelando-nos enredo e resposta

Às verdades que estão encobertas

Pela penumbra que foi imposta.

A Chave tem um poder

De abrir o céu e inferno,

Abre tudo sem o conteúdo temer.

Uma resposta no consciente interno.

O trinco dá um estalo

Fugaz e receosamente sonoro.

Dá as palavras com as quais falo

E um trilho para o local onde moro.

Dourada, platinada, bronzeada,

Rachada, tudo isso é acessório –

Cristo tinha a farda rasgada

E tentou salvar o mundo inglório.

Mas Cristo não tinha uma Chave,

Tinha deus, seu pai, como adversário.

Sua irrealidade nunca voou na vermelha ave

E tudo o que lhe deram foi um sudário.

A Chave é uma porta portável

Para qualquer muro irreparável

Toda ela uma relíquia fiável

Para qualquer consciência desconfortável.

29 de Setembro de 2018