Veia Poética (Poema)

Não sei se faz sentido

Aquilo que não se explica.

Neste caminho ido

Nenhuma indiferença fica.

Sangue escorre nas veias!

Veias, de ideias cheias.

Alguns versos são palavras-meias

Num caderno de encadeadas teias.

O líquido escarlate atravessa

O meu braço direito com pressa.

Por vezes a escrita é de lenta locomoção,

Falta a inspiração.

Sinto o pulsar na mão,

É quando acelera essa locomoção,

Emparelhando ideias pelo papel

Se alastram, num deslizar - numa tela - dum pincel.

Faz-se contacto com a caneta

E tudo isto, e mais, assenta.

O que conto não é treta,

Mas sim o que em letras e cérebro se inventa.

Isto é a poesia:

A caneta a deslizar

Com a mão em estádio pulsar.

Lá sabia eu o que isto trazia...

E as letras ganham forma

Numa arte com e sem norma

Com uma paisagem que se transforma.

O Fogo está em jogo

Num jogo em fogo

Sem fôlego!

As palavras ordenam perpetuadas

Palavras! Umas forçadas outras aladas.

O misticismo da tinta

E os dias já vão nos 30!

Nem tudo faz sentido.

Uma alma perdida, moribunda

Que em mágoas divagantes se afunda

Tentando recuperar tempo perdido.

E tudo isto me flui

Nestas incessantes futuramente afectadas veias,

Auxiliando escrita poética após ceias.

Sou o que não fui

Quando era o que já não se semeia

Numa existência que o sistema polui.

E assim isto me vem do sangue -

Líquido escarlate metafórico.

Poesia onde fico eufórico.

Palavras soltas de outro sangue.

Força da acção

É a memória que corre no cérebro

Escorrendo pelo sangue até à mão

Até que eu próprio quebro!

Assim faço a poesia

Que me alivia, esvazia. Eu sentia.


Escrito entre 23 e 24 de Novembro de 2016